Стреляю

на белый холст ложится кисть
и оставляет след с опаской...
так, жизни пагубною краской
отмечен был и я тогда.

холодный дождь пройдя по лужам
напомнил мне суть бытия,
холодный, мокрый - как и я...
немного, правда, быв простужен.


все это - бред. дурацкий романтизм...
во мне все это впредь не остается.
один лишь - необузданный - цинизм,
да сердце камнем вон - наружу - рвется.

какое счастье? люди, вы куда?
какой тут бог? какие, к черту, судьбы?
я вижу оправданья... где? когда?

да так... нигде. идите в свои будни.

по мне - все праздник.
что ни день - то мой.
дворцы, почет, порядок...
холостой.

я так живу. хочу так. исполняю...

и в сердце каждому за днем день - я стреляю.



Версия для печати
Рейтинг: